Por Luis Benítez

 

La poeta, escritora y periodista argentina Claudia Ainchil nació en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.  Libros de poesía publicados: Comienzo de comienzos (1985), Son cosas de Ángeles (1987), Amores sin zapatos (1991), Remolinos a bordo (2003), Revolución (secreta) (2012), Asteriscos o telarañas (2016), Poemas en covid (2020) y El horóscopo de la palabra (2023) . En narrativa: El imperio del agua (novela – 2019). Publicada en varias antologías de Argentina y del exterior y en revistas, suplementos literarios, blogs, portales.

Difunde el arte y la cultura a través del programa Ratón de Biblioteca de Radio APL Soberana, en donde entrevista junto a Carlos Boragno a hacedores culturales de Jujuy a Tierra del Fuego. En Octubre Tv y la Tv Sindical se emiten los programas de TV de entrevistas que realiza, “Poesía a la Calle”. Dirigió la revista Cultura Argentina (Online) en El Argentino diario. Es columnista de cultura en diversos medios periodísticos como Caras y Caretas y El Argentino diario. Dirige el portal Noticiasdiaxdia.com.ar

 

Luis Benítez

 

si las palabras no fueran lo que son
los colgantes de hojalata rasgarían
cada grosor del aire
es impenetrable un agujero en el cemento hermético
si las palabras no estuvieran
todo sería más triste- pienso
el ahogo una condena de silabas mudas
si las palabras no fueran esas huellas
la luz se iría opacando
ensombreciendo
no haría ruido el manojo de llaves
que siempre tintinea en el bolsillo
los peces aullarían como en una superstición
y en cada puerto solo viento
perdido.

 

Orilla

a continuación numerosas pinceladas

el mundo como parte de una publicidad

que se repite

por momentos la energía metálica

apura secuencias que se han visto

encadenamiento de imágenes

distorsiona muecas

en el espejo retrovisor se apiñan comprimidas

las básicas y realistas.

Tal vez un trozo de cartón

descubra el episodio correcto.

Cuando el mundo tiembla

entrecortadas voces intentan

que despierte el molino

la orilla que nos toca.

 

Rastro

cierto calor mojó las paredes

gotas brillantes y carnosas

amontonadas

veo un gato rojo agitando su brazo

en la noche

enigmático desde el anaquel

intempestivo monólogo perdiéndose

mil interrogantes apretados

buscando el sitio exacto

atrás, las horas

ambulante limite

sin testigos

cada uno gira

da vueltas

como los olores en el borde del estanque

es un aullido

mi aullido

o quizás el tuyo

 

 

desde los tiempos de la colonia
yendo a la guerra con sus parejas
lavando cocinando dando teta a los propios
y a los que no eran propios
amas de leche les decían
vendiendo pastelitos en las calles
rebeldes rabiosas
cuidando enfermos
haciendo poesía en medio del tumulto
siendo capitanas con sable en mano
valientes, a veces mucho mas que los hombres
esclavas semi esclavas libres
con teoremas resueltos
amantes y a veces traicionadas
motes que aun permanecen
en las tramas oscuras de ciertas cabezas
quemadas odiadas maltratadas por el prejuicio
defensoras de causas justas
el pan sobre la mesa el amor la salud los ojos limpios
con academias y diplomas
sin academias y sin diplomas
mano de obra tenida en cuenta
o usada en las diferentes geografías
desoyendo sus reivindicaciones
sus sueños
las mujeres, esos soles de luz
frente al rumor de las silabas
y una ventana abierta.

 

De barrio

también soy una piba de barrio

camuflada en la gran ciudad

en donde nadie conoce a nadie

vivís en edificios y no sabes si tu vecino

es poeta ama de casa

desocupado

si compró en cuotas la felicidad

o no

vivir así te convierte

sos el mobiliario de la ciudad

ves al mundo desde arriba del departamento

con macetas, algunas plantas

para hacerte a la idea de que algo de naturaleza tenés

al cielo lo pispeas a través de la protección del balcón

se ven pocas o casi ninguna estrella

a la luna la buscas

y a veces la encontrás en shock

siempre estuvo

solo tenías que abrir la mirada

algo raro sentís cuando cae la noche

y estás más sola que un hongo

por eso cuando aparece un pibe de barrio

la cabeza se convierte en calesita

como antes, cuando la sortija

era el premio más preciado

esa felicidad de los pelos al viento

en la bicicleta

a toda velocidad

 

Jodido

sobre el fuego hierven papas

y zapallo

en este instante cuerpos se estremecen

con urgencia

de hambre

pan / amor

murmuran como desiertos

sin voz

y todo continua igual

jodido mundo

que no mira

 

***

Corren los minutos
la tierra apresura su marcha
el ayer se fue

cuando creíamos que era hoy

a los tumbos tras la felicidad o algo parecido

los partidos del domingo
el lunes y el trabajo
la película recién estrenada
se vota autoridad
y los ahorros
y el préstamo
en mi pasado alguien decía
les pagare cuando sea rico
llega otra navidad casi pegada a la anterior
advertir esa división que agrieta
en el parabrisas escriben “lávame sucio”
les niñes crecen
instantáneamente tienen su propia vida
se habitan a sí mismos
ya no les decimos que vuelvan a casa temprano
todo ha cambiado
y nosotros nos seguimos preguntando
sobre el incompleto instante
el correr registrado en el territorio conocido
las perspectivas, esas líneas
reflejándose

 

Líquido

Horas que parecen

líquido espeso

escurriendo seres

en cada destierro

zoológico al otro lado

revela lo furtivo

tras las rejas varios ojos

observan y no entienden

no entiendo

a veces la rueda no es tan mágica

solo una fuga alambrada

el líquido se muestra espeso

desparrama

aletea siluetas

se agita esa estrella

a la que pediste un deseo

el milagro móvil

cuántas solicitudes de milagros en la gran lista

aglomerándose

indefensos

hay un líquido más liviano

henchido de sol

cuando te pregunto

cuando me pregunto

que estoy haciendo

con las horas

tan mojadas.

 

****

como ciénaga del redondel vacío
no sirve la languidez en los conceptos
no sirve el aterrizaje de vocablos complejos
queriendo prefabricar un ego
no sirven los oropeles ficciones externas
portadas con brillos resplandecientes
ni los diplomas con comillas
no sirve la larga lista de profesiones al azar
enumeradas una y otra vez
una y otra vez y otra vez
y otra vez
humareda intoxicando el aire
la palabra
señal que existe por sí misma
es ella y no otra

 

****

 

automáticamente la sensibilidad se ensombrece
el maquillaje de los semblantes pasa a gotear
caras felices en serie
todas iguales
el holograma plagia
te imita
avanza y no retrocede
como un incendio
voraz

……………………………………………………………